Наш девяносто квартирный дом стоял себе не горевал лет десять со дня постройки.
Но вскоре напротив, построили ему брата, такой же дом, длиннющею пятиэтажку.
Всё бы ничего, но слишком близко, и стало с тех всё слышно хорошо и ясно, как в пустом коридоре.
Любые разговоры пешеходов, радио соседа.
Все, надеюсь, понимают, что речь идёт про поздние вечерние и глубокие ночные часы.
Сами знаете, какой невыносимо жаркий выдался июль в этом году.
Квартиры немного остывает ночью, поэтому у всех окна нараспашку.
Ночь. Тишина. Сплю. Постепенно просыпаюсь от надрывного мужского голоса.
Незнакомец, не ведая о феномене нашего звукового пространства, кому-то долго по телефону,
с отчаянием, рассказывает, сколько лет жизни он потратил на Неё, на Её капризы и как он всё терпел и т.д.
Причём очень искренне. Мне стало жаль мужика.
В паузах, когда он слушал то, что ему пытались говорить в ответ, я засыпала. И вот опять трагический монолог…снова и снова…
Не выдержав, я подошла к окну. Кругом листва, деревья, ничего не видно.
Думаю, скажу ему, что бы был потише. Раньше такая тактика срабатывала.
У нас на окнах анти москитная сетка. Дождей долго не было и она запылилась.
А у меня аллергия. И вместо того, что бы сказать не громко: « Мужчина, говорите тише, пожалуйста…» я, довольно громко чихаю на весь дворик.
Трагедия мужского самоанализа продолжала набирать обороты. Вытерев набежавшие сопли и слёзы, решила повторить попытку. Подойдя поближе к сетке и открыв рот для просьбы, я на этот раз чихнула громче и основательней, что ли, превратив трагедию в трагикомедию и начихав, в прямом смысле слова на чужую боль, и прервав бессмысленный разговор о том кто прав, кто виноват.